Estações

As estações passam, a eterna espiral do desassossego. As verdades que vertem na alma o licor com que embriagam os dias. Tatuagens da mente, frivolidades com que enganamos o passar da mediocridade. A alma é infinita, a força que escondemos as dúvidas, as desesperanças, os jogos que nos trouxeram à loucura. Arrumo suavemente as roupas, os momentos, finjo acreditar que amanhã o Sol nasce mais cedo. Aqui foram todos os inícios, todos os recomeços. Aconchego o coração na caixa prateada, ato-a com um laço vermelho rubro. Guardo-o. Cubro-o de silêncio e de ausência. Sussurro ladaínhas, deixo que as lágrimas lavem a humilhação, a curiosa capacidade de retomar o fio da minha vida. Acordo e adormeço envolta no fim. Eu ainda sou Eu. Ninguém poderá mudar o rosto, a quietude com que teço as linhas que torneiam a minha personalidade. Podem todos partir. Aqui eu sou eu. Este é o meu mundo. Onde posso gritar. As estações passam. Mas eu sou sempre igual a mim mesma.